ROJO

Rojo es el amor, roja la manzana de Eva, rojas las fresas y rojas las mejillas que escuchan galanterías.
Roja es la sangre que palpita y que acude a la herida.
Roja es la luz que nos hace detenernos en nuestro camino.
Rojos se vuelven los ojos que lloran y los furiosos.
Roja es la pasión,
Rojo es el telón
Roja la tierra de Tara que el viento se llevó.
Roja es la revolución, la marea, la piel del indio.
Rojos son los labios que no besan.
Rojo es el barrio donde las cortinas se cierran y se abren las piernas.
Roja es Amsterdam.
Amsterdam es roja.

50.000 piernas son públicas en Holanda. Por el módico precio de 50 Euros harán realidad los suenos de miles de varones. Esperan detrás de la ventana, detrás de la luz , roja. 50.000 ojos las miran. Miradas sorprendidas, lascivas, amistosas, curiosas. Ojos, y pensamientos. Pena, asco, admiración, deseo, curiosidad.
Me detengo con mi grupo de turistas en un punto único del planeta. El punto donde confluyen putas, ninos y curas. Un ventana, una guardería, una iglesia. Vecinos, juntos, viendo pasar los días.
Al expectador novato, le cuesta digerir semejante postal. Lo cierto es, que cuanto más tiempo vive uno en Amsterdam, las impresiones terminan por asimilarse. Todo se vuelve normal. El rojo se decolora, la luz de hace tenue.
Salgo a las 8 de la manana de casa para ir a trabajar. Atravieso el Barrio Rojo. Vacío y solitario deja entrever que la noche anterior ha habido movimiento. Las calles llenas de basura. Un par de senoras limpian los cristales de las habitaciones en donde tan sólo unas horas antes se vendía sexo. Ni un alma. Ni un cuerpo.
En unas pocas horas, la zona revive. Minúsculas jovenzuelas de labios carmesí, subidas en unos tacones cercanos, rozarán el cielo, o el infierno. Venderán su cuerpo, preservando su alma, su espíritu, su esencia.... Por que sus mejillas permanecen coloradas.